Desencanto_

Cruel como el marchitar de una flor,

persistente y repetitivo

incrustado en los genes humanos,

apostillando nuestra sensible condición.

Nos aferramos a la creencia de lo auténtico,

brotando cómo un  manantial de agua fría

mojando el alma dormida,

sacudiendo los pilares donde se asienta la vida.

Somos arcilla modelada,

barro sucio, colmado de brozas,

amalgama de agua, tierra y astillas

nos ahogamos en el pantano que creamos.

Sin pensar en el mañana,

para brillar un minuto, en el oscuro cielo

aumentando el desencanto,

con nuestro inacabable destello fatuo.

 Reme Gras.

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