La voz del poeta ( soneto libre)

 Mi participación en el V Certamen internacional
"Día internacional de la poesía"
 Un placer participar en Castillo Mágico de Poetas.

Clama la voz del poeta

no sabe susurrar sus versos,

los exclama a voz en grito,

porque le nacen del alma.

No puede la poesía ser muda,

ni indiferente, ni por fiada

es clamor de júbilos,

grito de injusticias.

Y nacen los versos…

en manantiales cristalinos,

o en enfangados surtidores.

Es la voz del poeta…

un canto de sirenas,

un coro de esclavos.

 Reme Gras.

Derechos reservados.

Entre letras

Me pierdo en laberintos de letras

con las que formar palabras,

Construyo con ellas puentes

haciendo ladrillos, en paredes de contención.

Mis manos se hunden en las palabras,

fraguando frases incoherentes

sin el sentido perfecto,

solo son palabras y letras.

Y me afano en ordenarlas,

con el fin último de crear,

de hacerlas florecer.

Es un semillero de palabras

que crecen al calor de mí  respirar

un invernadero de humedades,

donde las palabras se expanden.

Se espigan y florecen en versos

con el deseo explicito…

de contemplar la luz.

Reme Gras.

Derechos reservados.

Creí

Creí verte doblar la esquina,

caminar calle arriba,

te llamé…

mis pasos seguí, en pos tuyo.

Creí verte…

y no pude alcanzarte,

mis manos se alargaron…

intentando rozarte.

Desperté con el pulso acelerado,

empapada en sudor,

con la angustia de la pérdida.

Hasta que mis pies rozaron realidad,

porque nunca podre alcanzarte,

jamás te rozare.

Hasta que la muerte me alcance,

y mi alma libre al fin,

vuele en pos de ti.

Reme Gras.

Derechos reservados.

Hieren las palabras

A veces… solo a veces,

las palabras son lanzas afiladas,

verdaderas picas de acero

que laceran los costados.

Proyectiles de dardos envenenados,

lanzados con frialdad hacia la sensibilidad

con el despotismo y la arrogancia,

de quien se cree un ser superior.

No uso la palabra como arma para herir,

intento construir puentes,

limar asperezas.

Sobre aquello que hiere…

mis palabras son ungüentos

más que poemas.

Reme Gras.

Derechos reservados.

Adolescencia.

Adolescencia

Vuelve la adolescencia,

los nervios, la prisa,

en temor, el miedo,

la alegría reprimida, el desvelo.

Vuelve el miedo y la inseguridad…

de la mano del gozo y la risa,

el todo y la nada que la vida ofrece.

Como una vuelta más de tuerca,

cuando crees superado el miedo,

renacen las dudas, el temor…

y él estaxis.

Ese sentirlo todo, temerlo todo…

Gozando todo,

viviendo… al borde del abismo.

Vuelve la adolescencia…

con sus bondades y pesares,

y la vida renace de nuevo.

Reme Gras.

Derechos reservados.

Puedo amarte.

Puedo amarte…

como el otoño siembra la tierra de hojas,

cubriendo el suelo,

preparándolo para el invierno.

Puedo amarte…

con la tibieza de la primavera,

incubando semillas cálidamente,

en la espera del estallido final.

Puedo amarte…

con el fuego del verano,

exuberante, a fuego vivo,

con  pasión extrema.

Puedo amar, esa es la realidad,

aunque no precises mi amor,

aunque mi corazón naufrague,

contra la realidad de un hecho.

Puedo amarte como tú quieras…

Pero… ¿quieres?

Reme Gras.

Derechos reservados.

Recuerdos

Me asomo al abismo de mi mente,

un lugar de olvidos.

donde los colores son borrones,

los perfumes se desvanecen

y los sentimientos son escarcha,

de un gris ceniza.

Aunque lo intente…

el pasado es ya olvido,

es un edificio en ruinas,

desconchadas paredes

vidrios rotos…

en ventanas desvencijadas.

El olvido son  ladrillos enmohecidos,

vigas de madera carcomida.

Y en el hueco que ocupaban los recuerdos…

solo crece hierba amarga,

cicuta que envenena el alma.

Reme Gras.

Derechos reservados.

Frente a la vida.

Con las manos repletas

sin nadie a quien dar,

se frustran las esperanzas

se abandonan los deseos.

Y crece el musgo en el camino

intransitado y solitario

vacío de ilusiones,

mueres a diario en  soledad.

Frente a la vida…

que te acuna en brazos de la nada,

te deja crecer a tu suerte…

y te olvida.

Y dejas de ser tú…

para ser un número que agoniza,

un lamento, el llanto sordo,

de la penosa humanidad.

Reme Gras.

Derechos reservado.

Jirones

Se me desgarra el corazón

en sangrantes tiras,

cuando ya creía ser carne muerta

sangra en cada latido.

Se abren las cicatrices,

otras nuevas heridas se crean

con sales de celos…

y alcoholes de miedos.

Los minutos, las horas, no dejan huellas

pasan sobre las heridas de puntillas

dejando solo una sombra sobre los ojos,

sin testigo de tiempo a su paso.

Son muescas intemporales,

ocultas a los ojos,

solo en la piel dejan su huella,

y quizá por ello duelan más.

Lo que ya no debería doler…

a la vista del mundo,

duele más… en lo profundo del alma.

Reme Gras.

Derechos reservados.

Llora el alma.

Mi alma es laguna quieta,

salpicada por la lluvia,

empapándose del todo que es la vida…

en perpetua quietud.

Llora mi alma…

lágrimas oscuras y sangrantes,

después de milenios de cicatrices,

cuya huella sigue siendo imperceptible.

Llora mi alma…

ante la indiferente mirada del mundo,

ante la sangre que empapa el suelo.

Nada nos sacude ni estremece,

ni la tormenta, ni la lluvia…

frente al final… el alma, solo sabe llorar.

Reme Gras.

Derechos reservados.